O Caminho Fica Longe

2008-03-22T22:20:00.008+01:00

Às vezes,tudo o que precisamos é atravessar a margem...

"Desta margem
De onde o céu se abre largo
Em arco sobre o rio"

Desta Margem, Paulo Gonzo

Vidas

2008-03-17T13:49:00.000+01:00

2008-01-27T22:44:00.000+01:00

2008-01-07T15:24:00.000+01:00

Pesquisando no meu "baú" elegi esta fotografia como a imagem de 2007.

despojos de ti

2007-12-15T18:58:00.000+01:00

"E ali repousavas nua, despojada de tudo e cansada da corrente da vida que te arrastava há já tanto tempo. Trazias um olhar vazio, oco, sedento de qualquer coisa que não fosse o que conheceras.
Carregavas pequenas recordações de uma caminhada que não te levou a lado nenhum. Uma mala velha, rasgada e gasta de a poisares no chão enquanto estendias a mão à caridade dos outros. Eras a solidão e o silêncio, uma folha caída num dia qualquer de Outono" (continua)....

parece tão simples....

2007-11-20T12:51:00.000+01:00

Be the change you wish to see reflected in the world

Mahatma Gandhi

2007-11-14T21:22:00.000+01:00

volta ao mundo...

2007-11-04T21:16:00.000+01:00

Respiro o teu corpo:
sabe a lua-de-água
ao amanhecer,
sabe a cal molhada
sabe a luz mordida,
sabe a brisa nua,
ao sangue dos rios,
sabe a rosa louca,
ao cair da noite
sabe a pedra amarga,
sabe à minha boca.

Eugénio de Andrade

o meu amigo Fred

2007-10-30T19:14:00.000+01:00

Com seis semanas

Com três anos

experiências

2007-10-22T15:02:00.000+01:00

número 3872

2007-10-03T17:26:00.000+01:00

Porque NADA pode ser maior do que o direito à LIBERDADE.
Porque NINGUÉM tem o DIREITO de VIOLAR essa LIBERDADE.

Participe.Por um Mundo sem correntes, sem opressão, sem ditaduras.

2007-10-02T12:59:00.000+01:00

até para o ano

2007-09-27T19:05:00.000+01:00

2007-09-12T17:00:00.000+01:00

um passo de cada vez

2007-09-07T15:44:00.001+01:00

quanto tudo chega ao fim...

2007-09-06T15:20:00.000+01:00

"Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não chega
para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.

Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,
gastámos as mãos à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;
era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.
E eu acreditava.
Acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,
era no tempo em que o teu corpo era um aquário,
era no tempo em que os meus olhos
eram realmente peixes verdes.

Hoje são apenas os meus olhos.
É pouco mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.
Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor,
já não se passa absolutamente nada.
E no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
de que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus".

Eugénio de Andrade

2007-08-22T12:42:00.000+01:00

Em dias como os de hoje apetececia-me estender as asas e voar para bem longe daqui.

2007-07-30T19:01:00.001+01:00

2007-07-14T17:17:00.000+01:00

2007-06-27T16:10:00.000+01:00

(excepcionalmente a cores)

2007-06-19T12:34:00.000+01:00

2007-05-30T20:11:00.000+01:00

2007-05-25T17:36:00.000+01:00

2007-05-20T13:59:00.001+01:00

tempestade

2007-05-11T21:17:00.000+01:00

Rajadas de ventos
soprando segredos
escondendo venenos
batendo nas rochas
mexendo penedos
agitam o mar
gritando tristezas
afundam os homens
levando navios
enterrando memórias
espalhando desgraça
fingindo vitórias
preparando vingança
destroçando glórias
arrebatando as almas
semeando infortúnio
deixando destroços.

2007-05-10T10:30:00.000+01:00

2007-05-08T16:20:00.000+01:00

2007-05-08T15:58:00.001+01:00

2007-05-06T22:00:00.000+01:00

2007-05-03T13:07:00.000+01:00

Esta foto tem uma pequena história que mais do que curiosa, revela a inocência de um sorriso. Passeava-me na rua Augusta, de máquina "descansada". Pensava eu que o dia já me tinha mostrado tudo. Perto do final de mais uma "viagem" esta criança pegou-me do braço e começou a falar comigo numa língua totalmente estranha para mim. O pai, que andava a pedir na rua, tal como o filho, explicou-me que ele apenas queria que lhe tirasse uma fotografia.
Voltei a pegar na máquina e preparei-me para lhe fazer a vontade. O miúdo fez várias posses, tirei-lhe diversas fotos, mas foi esta, este sorriso, que no meio de tantas me transmitiu a pureza, a inocência e a minha revolta para o mundo por vezes tão injusto.
No final apenas quis ver como tinha ficado nas fotografias. Ajoelhei-me e partihlei com ele a riqueza que, naquele dia, ele, e só ele, me tinha oferecido.

2007-04-30T12:45:00.001+01:00

2007-04-26T12:03:00.000+01:00

Há dias assim, em que nos sentimos presos, encurralados, num mundo que não é o nosso.

2007-04-26T11:52:00.000+01:00

Enquanto há força

2007-04-25T22:56:00.000+01:00

Enquanto há força
No braço que vinga
Que venham ventos
Virar-nos as quilhas
Seremos muitos
Seremos alguém
Cantai rapazes
Dançai raparigas
E vós altivas
Cantai também

Levanta o braço
Faz dele uma barra
Que venha a brisa
Lavar-nos a cara
Seremos muitos
Seremos alguém
Cantai rapazes
Dançai raparigas
E vós altivas
Cantai também

Versos e Música de José Afonso

Olhar sobre Lisboa

2007-04-22T12:50:00.000+01:00

2007-04-22T12:20:00.001+01:00

2007-04-18T11:07:00.000+01:00

2007-04-15T17:38:00.000+01:00

Sentou-se no mesmo lugar onde há mais de 20 anos se sentava. Do mesmo saco, já tantas vezes roto e cosido, retirou o velhinho caderno de apontamentos.Amarelecido do tempo. As páginas, essas, ainda sobravam para outros 20 anos.
Os óculos grandes de massa preta tapavam-lhe o olhar. Num gesto delicado, aproximava-se todos os dias, à mesma hora, daquela mesa, no topo da cidade. Num só movimento puxava a cadeira. O empregado, um velho conhecido, pousava na mesa um café. Curto, em chávena escaldada.
Seguia-se o ritual. uma espécie de culto, de magia, de tradição ou apenas um movimento rotineiro.
Puxava de um cigarro e de um fósforo. Sempre o acendera com fósforo, que depois apagava com o seu sopro forte.
A chávena pequena segurava-a na palma da mão. Aos poucos, em pequenos tragos, saboreava-o enquanto o cigarro ardia.
Com todos o vícios satisfeitos, puxava do caderno e num gesto já tantas vezes repetido colocava-o em cima da mesa. Escrevia a lápis, nunca a caneta. E era nesse momento que ganhava vida, mesmo que essa vida significasse 20 anos de espera.

2007-04-14T13:39:00.000+01:00

2007-04-14T13:25:00.000+01:00

2007-04-14T13:04:00.000+01:00